Es Rafael Correa - por Micaela Sagaseta Paradas *

Dicen que en las madrugadas belgas

el viento y la oscuridad dejan escurrir

un lamento silencioso, rabioso

y que viene como del centro del mundo.

 

Algunos aseguran que es un torrente amargo,

ahogado, impotente, selvático, indio.

Las desgracias brotan en cascada,

provocadas por duendes canallas

bien conocidos,

y la impotencia se revuelve rebelde

y maniatada.

 

Quedan aún sufrimientos pendientes.

Retumban en las horas y en la distancia,

unas sentencias de cortes de justicia esperpénticas,

valleinclanescas,

que por mucho que apeles

con abogados experimentados,

ya sabes de antemano,

el veredicto final.

 

Se repite el miserable y rebuscado método,

salido de los estercoleros de la Cia.

 

Los más recientes,

Dilma Rousseff, Lula Da Silva, Cristina Fernández,

Evo Morales, Nicolás Maduro,

(por la cabeza de este ofrecen un botín).

 

No amaina la maldad en el Norte,

ni con su país apestando a podrido

por los cuatro costados.

 

Pero no es siquiera por la farsa de la corte ecuatoriana

que escuchan los belgas en las madrugadas

ese pesar indígena, recorriendo con un silbido de quena

todos los minutos de la noche.

 

Son los fallecidos.

Tan indignas son aquellas muertes

que doblemente muertes son.

 

Ni los Perros Hambrientos

del Perú andino

de Ciro Alegría,

de los tiempos de sequías y hambrunas,

murieron por aquellos páramos,

despavoridos y desquiciados

con tanta indignidad y abandono

como mueren ahora en Ecuador, seres humanos.

 

La mortandad es tal, que se acabaron las maderas pobres.

Un ataud, un simple ataud, ya es un lujo de oligarca;

sólo quedan bolsas de basura, plásticos y cajas de cartón,

de las que chorrean a las horas, los humores indios

que contienen cadáveres, más que anunciados.

 

Es tal la perplejidad y el pánico,

que no queda tiempo, ni para el llanto.

Por eso, por tanta bajeza gubernamental,

por tanta injusta muerte,

por tanto asesinato, vestido de pandemia,

llueve, cuando amanece en Bélgica.

 

Es Correa, que pasa insomne las noches,

repasando en la soledad europea,

no ya su sentencia infame,

sino el dolor y la entraña de estos crímenes

porque eran evitables,

porque al traidor de cuatro ruedas

le importó siempre, NADA,

la suerte del ecuatoriano,

de la ecuatoriana.

 

Asi son los asesinos,

en su cotidiana y repugnante existencia,

la de los abyectos farsantes.

 

Lenin Moreno es el campeón de esta desgarradora infamia.

En Las Palmas, 01.05.2020

Micaela Sagaseta

* Del muro en FACEBOOK de Micaela Sagaseta

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