Había un país tan plástico, que se convirtió en una pantalla de plasma. Una vez sus habitantes convocaron elecciones para elegir Puerquero, y tuvieron la grandeza de convertirlas en las más dilatadas de la Historia.
Nos veremos en las plazas más temprano que tarde; se lo oí decir a dos titiriteros andaluces en la capital del Reino de España.
Hace años comentaba con algunos amigos y amigas en Sevilla, que cuando los artistas gritaran RUPTURA contra el viejo régimen, contra la subordinación a potencias extranjeras, contra la injusticia social y a favor de la dignidad de las personas, la libertad y una democracia real, estaríamos más cerca de soluciones reales a la podredumbre a la que nos habían llevado las élites.
Vamos del yo al nosotros, como si el acto fuera un crisol donde se funde oro humano en el más puro metal del sentimiento. Es ese río que da la Historia, un manantial que surge de lo profundo y alcanza las más altas cimas de la hermandad en construcción.
Cruje el Estado como las velas de la nave, de la canción de Lluís Llach, Viaje a Ítaca.
¡Aquí no se rinde ni Dios! Si Dios existiera estaría tomando las calles y plazas para echar a las élites del templo. No es así la Historia; sus ritmos no son acordes con las manecillas del reloj, sino con la correlación de fuerzas en cada momento histórico.
Aún no había dejado de oler a pólvora el aire de la UE y las aguas del Mediterráneo a causa de las últimas maniobras de la OTAN, las mayores llevadas a cabo después de la Segunda Guerra Mundial, cuando París vivía una noche de terror y muerte.
El Estado Español está en guerra no declarada; porque las guerras ya no se declaran, pero los barcos, los aviones, las tropas y el armamento salen del territorio español para cometer los genocidios.
Es evidente que la crisis de Occidente es multidireccional; no convence ideológicamente y además su economía petó. Es evidente que en estas circunstancias las clases dominantes, los que mandan, se dediquen a la acumulación por desposesión, a vivir de la necropsia; a comer de lo que ya se produjo, hoy hay poco plusvalor y mucha rapiña al más puro estilo pistolero organizado.
Reciclados. Aquellos nidos
de muerte, de guerras
tumbados sobre la Mar
escondite de juegos de amor